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omelia #1

2010-05-10T15:19:00.000-07:00

tre demoni suonavano
una messa tribale
al massacro delle anime

io ero lì. tu dove eri?
dove cazzo eri mentre
chiamavano il nostro
nome.

troppe sembravano
come sei tu, ma tu
non c'eri, ne sono
sicuro?

nossignore.
ma non so che farmene
della sicurezza.

io ho occhi, ho fiuto,
ho istinto che mi
guida e mi polverizza.

fatto a poltiglia,
ubriaco fracido,
la materia assente,
così tu.

odoro la tua assenza,
mi commuovo e piango,
pensandoti e torturandomi.

sei sparita o non sei
mai stata qui e io come
un coglione, che ci credevo.
ci credevo.

asl

2010-02-10T19:07:00.000-08:00

le finestre aperte sul cortile
dell'asl dove i vecchi girano
in tondo senza troppo senso,
io in fila per un pezzo di carta
insieme ad un amico osservo
il pavimento e mi domando
cosa è che ha steso tutta
questa gente, se la modernità,
o forse è solo il tempo che è
diventanto troppo e nessuno
era pronto?

autocritica e condanna

2009-08-24T19:22:00.000-07:00

il rumore dei tuoi passi
fra i miei ricordi è
ancora assordante ed
il cuore mi rimbomba
nel petto ogni volta
che sento parlare di te.

sventura, infinita sventura
è collegata per me al tuo nome,
dovessi averti per sempre
addosso come una condanna,
anche se il mio desiderio
è soltanto quello di liberarmi.

ma chi sto cercando d'eliminare?
sicuramente non te, o per lo meno
non solo... devo affrontare
prima la parte di me che fa sì
che tutto questo accada così
come sta accadendo.

magari smettere di leggere montale...

vergogne

2009-07-31T13:06:00.001-07:00

l'ignoranza è un baluardo
insuperabile poichè la conoscenza
è un'arte accessibile solo a pochi.

tanti sono infatti gli uomini
infinitamente curiosi da aver la forza
di penetrare nell'essenza di tutte le cose
alla ricerca dell'estrema forza che accompagna
tutte le manifestazioni della vita.

noialtri invece, caoticamente in fila agli sportelli
sbagliati, continuiamo ad errare in cerca
di vaghe risposte, ad altrettanto vaghe
domande.

i gatti si fanno domande sull'essenza delle cose

2009-07-19T18:19:00.000-07:00

un gatto si volta attento e curioso a
guardare un'automobile, fari nella notte,
le ruote che stridono sull'asfalto,
il rombo del motore, che suda,
si domanda se quest'animale di ferro
e plastica abbia un'anima, quali siano
i suoi occhi, se sia carnivoro,
aggressivo, perche'e' così amico dell'uomo.

i gatti si fanno domande sull'essenza delle cose,
rispondo alle chiamate, saltano i pasti,
si innamorano e sbagliano strada alle volte,
guardano tutto questo casino che abbiamo tirato
su con una faccia a metà fra l'annoiato e il
mai abbastanza stupito. occhi taglienti come ogni
felino.

grandi assenti

2009-07-01T13:32:00.000-07:00

inutile dire quanto mi costi
tirare avanti il carrello vuoto,
lo abbandonerò fra pochi altri metri.

sentire l'estate che avanza e la gente
che si domanda, il tempo sta passando.

dove alloggiano i giannizzeri, tristi
e senza moglie.

sentieri strani, corone che non passano.

alberi di navi
in secca.

dio.

l'ira delle profondità dell'anima

2009-06-22T16:43:00.000-07:00

collisioni di pensieri
s'avvicendano a silenzi celebrali
infiniti.
un inarrestabile processo
arresta tutte le altre emozioni
e prevede un torpore
inestricabile.

colmi di desideri legati
alle latrine di cemento,
incapaci d'agire nè di sfuggire,
le anime urlano un'agonia
silenziosa.

dove potrò mai scappare?

come nella peggiore prigionia
arranco dentro me stesso,
in attesa del verdetto finale
che arriverà troppo tardi,

resti d'amore.

rosa #3

2009-06-17T17:25:00.000-07:00

ruotano le pale del ventilatore sul soffitto,
piove aria fresca sulla nostra pelle accaldata,
il sole brucia le mura che ci separano dalla strada,
ascoltiamo le voci dei passanti in lingue sconosciute
arrivarci fin dentro il letto mentre giochiamo con
i nostri capelli e tu mi sussurri che è tardi e
dovremmo andare, ma non ne hai voglia, non c'è
niente di meglio che restare ancora insieme,

la guerra fuori dall'appartamento può aspettare.

non andiamo più a lavorare, non pensiamo all'affitto,
non guardiamoci allo specchio e non ascoltiamo nessun
notiziario, facciano come meglio gli pare, qui
non metteranno piede, ci sarò io a proteggerti, a scacciare
gli avvoltoi ed i profittatori, noi non saremo produttivi,
nè raggiungibili, non ci connetteremo alla rete,
ci abbracceremo e restiamo nudi nei nostri quaranta gradi,
recitando piccoli versi e soffiandoci sul collo e sugli occhi.

vedrai ci piacerà vivere così, stringi la mia mano
e desidera anche tu

una vita diversa.

ricordi d'amore

2009-06-16T15:19:00.000-07:00

è così che pensi a tutti i progressi
che hai fatto finchè non mori,
riguardi tutte le scelte nell'ottica
di un passato che è un bagno di sangue,
rivedi tutte le donne che hai amato
e non sai come fartene una ragione,

di ogni inspiegabile abbandono,
di tutte le insaziabili voglie,
dell'insoddisfazione che
non hai mai saputo curare.

stelle, piccole incantevoli stelle,
le guardi come un povero scemo,
perchè questa notte son rimaste
solo quelle a splendere fra le sbarre
della tua cella a cielo aperto,
gabbia nelle case spalancate,

ti avevo ritrovata e ti ho saputo
nuovamente perdere,
ti avevo amata ed ho smesso per
dimenticanza, forse per noia,
abbiamo contato insieme fino a 3
e ci siamo voltati,
nell'inspiegabile ombra,
come due sconosciuti,

piango il mio universo,
costellazioni di solitudini,
castelli di niente,
questa lotta che non ha un senso,
perchè è inutile un mondo migliore
se non vi sei tu qui accanto a me
per viverlo insieme,

oh dispersione, oh cecità dei sensi,
il mio presente è adesso così lontano dal tuo,
tu che sei invisibile,
ed io che non conto più nulla.

exit pool

2009-06-06T12:05:00.000-07:00

mostri in anteprima
leggono i risultati elettorali
e sghignazzano
lisciando le loro barbe
con le loro dita sporche d'olio
ed i loro occhiali da vista
sopracciglia a punta
idee liberali
e omicidi serali-seriali.

non escono di casa più
gli eroi intrappolati
nel loro grasso
consumano cibi precotti e
restano inchiodati
davanti alla tv
che dice
"avete perso"
la pubblicità che dice
"comprerò il tuo sangue"
i minuti che scorrono e l'orologio urla
"il tempo te lo strapperò dalle mani"

dove stanno di casa non lo sa
più nessuno
odio dimenticare ma ho
scordato tutti
guardo il giornale a mia volta
non esiste missione
nè appartenenza

solo sconfitta
ed una trincea da scavare
per difendere quel
poco
che rimane
forse
rimane
forse
va via.

la scienza

2009-06-05T16:25:00.000-07:00

faccio l'ultimo salto
mortale poi smetto.

l'acrobata s'infortuna
e soffre,
fuma
e soffre,
dorme
ma non prende sonno.

digerire cemento è
impossibile,
i campi di grano sono
secchi, le spighe
s'attardano e
la terra è stanca,
stanca la pioggia,
stanca la campagna,
pochi rumori,
tanti sbadigli,

la città in lontananza
è il deserto grigio,
gli uomini vi affluiscono
ipnotizzati,
deliranti,
economicizzati e competitivi
come nuove bestie con
nuove fauci e artigli,
che si sciolgono
e come acido solforico
perforano i materiali organici,
arrecando danni,
irrimediabili danni,

oh gloria,
dormi,
giorni interminabili,
che vedono il creato in ginocchio
davanti ad un mostro indomabile,
che prescinde da noi,

oh gaia,
perdonaci,
t'abbiamo divorato,
e adesso ci trasformiamo
in metalli e materiali
freddi.

partiamo per lo spazio.

rosa#2

2009-06-02T16:28:00.000-07:00

il tuo destino è una rosa
bevuta come sangue
amaro ad un party scontato
di fricchetoni impauriti e
ansiosi di sbagliare atteggiamenti,

amici imborghesiti e
vite senza più avventura,
storie da raccontare monotone
e vecchie come il passato,
orologi fermi ad un'ora invisibile.

la conversazione è languida e
tu sei soltanto un altro ricordo
sciupato. come sciupata mi appari tu,
com'è strano, che il tempo ti abbia
divorato insieme a tutto il resto,

ha avuto anche a me, innegabile,
ma i tuoi tratti un tempo erano
più delicati dei miei, sempre stati
un po' grezzi i miei, ma il tuo
volto valeva un pezzo d'eternità,
che non ha avuto.

rosa #1

2009-06-01T15:38:00.000-07:00

scatole di cemento,
orari alla rinfusa,
ci rincorriamo come
bambini in un parco
vuoto durante una guerra.

sillabe del tuo nome,
pronunciate al vento deserto,
sosta il tuo respiro,
il tuo amore, tutto il resto,
soltanto rame nei tuoi
occhi, antefatto
del tuo silenzio.

il crimine più grande
è la tua assenza, bambola
che non ci sei, dea senza
forme, nè vita, io ti inseguo,
rincorro la tua ombra nera e scura.

ti porta via il vento,
ti porta via il vento,
ti porta via nella paura.

on the low

2009-05-29T12:07:00.000-07:00

passano i giorni mentre
mi preoccupo su cosa
sia giusto o meglio fare,
su questa o quella direzione,
incapace di scegliere
come sempre, come al solito.

non aiuta l'arte nelle scelte,
pesano le condanne nelle scelte,
i brutti ricordi, le serate
di sfogo con gli amici,
perchè il pantano semplicemente
non si asciuga più,

si allarga anzi,
sotto i nostri piedi,
pronto ad accogliere un altro
uomo incapace di trovare la via,

le sabbie immobili dentro
cui si sprofonda comunque,
guardando il sole, il cielo,
fottutamente blu, senza senso,

e tutte le città sembrano uguali,
senza vie di fuga, tutte le persone
uguali, a parlare dei loro problemi,
a cucirsi la loro recita addosso,
senza pensare alla mia!

dannata era della velocità,
come mi lasci indietro,
senza alcol nè suicidi nè backdoors
da cui svignarsela,

solo intontimento e flussi di pensieri
come cascate di fango, chi vive così?
chi vive così?
non i demoni, nè i ladri,
solo gli indecisi,
soltanto gli indecisi,
maledetti indecisi.

love car

2009-05-21T05:37:00.000-07:00

come quando si fa l'amore in auto,
le coppie allineate sulla spiaggia,
o in un parcheggio, oppure isolate
su di un pizzo di montagna che domina
la città.

come quando si fa l'amore in auto,
e si sta stretti, e ci si muove
tutti incasinati, sudati, felici,
sbirciando fuori dai finestrini
gli altri uomini che sorridono,
o non sorridono.

come quando si fa l'amore in auto,
e ci sono benpensanti che capitano
a due passi, e fanno finta di nulla,
e chiudono gli occhi ai loro simili
nudi e avvinghiati.

come quando si fa l'amore in auto,
e si perdono tutti gli oggetti
considerati cari, sotto i sedili,
in anfratti impensabili, che gioia
perderli così.

come quando si fa l'amore in auto,
la radio tossisce note e le note
tossiscono nell'aria e si mischiano
ai gemiti ed ai nostri corpi troppo
freddi o troppo sudati.

come quando si ritorna a casa e si
fuma l'ultima sigaretta, dopo l'amore,
che è già passato, e la benzina sta
per finire, e la radio adesso dà
il notiziario che faccio finta di
non sentire.

come quando si ritorna a casa e lei
scende dall'auto e sono di nuovo solo,
e guardo in alto, e non è poi così male,
ma andrà male di nuovo, ed allora salirà
qualcun'altra nell'auto, o non salirà
nessuno, e saremo

soli, io e l'auto,
io ed il notiziario,
io e l'ultima sigaretta,
mentre le altre coppie continuano
a dimenticare, e sorridono,
o non sorridono.

0 commenti

2009-05-06T08:09:00.000-07:00

sono troppo suscettibile,
una volta un tizio in un bar
mi ha detto che avevo un po'
di panna sulla barba ed io
l'ho mandato a fanculo,
come dire,
non mi è mai piaciuto essere
giudicato da altri uomini;

non ho ancora capito se si
tratta del mio peggior difetto
o se posso giustificare il
mio atteggiamento affermando
che il giudizio degli altri
è una mannaia da cui è meglio
stare alla larga,
soprattutto quando è di
carattere "artistico".

d'accordo farci i pompini
a vicenda, passi anche il rispetto
a denti stretti, ma perchè
non possiamo amorevolmente
evitare di disdegnarci?
in fondo una poesia scritta
per tirare fuori un po'
di sudiciume dalle budella
non uccide nessuno,

che farsa l'arte,
che farsa l'era moderna,
che farsa gli uomini,
e aggiungo,
che farsa i critici e
le loro maledette parole
appuntite.

very cool people

2009-05-05T15:58:00.000-07:00

la notte ossessiva splendeva
sul tuo volto organizzato,
mi pare di vedere un martirio
ad ogni passo accanto al tuo,
mi chiedo cosa ci faccio qui
con te, io che per adesso
parlo poco, scherzo poco,
sono di cattiva compagnia.

un amico mi consiglia di
non lasciarmi sfuggire la
tua presenza, sei una ragazza
speciale, che vive e fa vivere,
che respira a pieni polmoni e
ride ad alta voce, in modo
intelligente eppure sbarazzino.

quel che avrei dovuto rispondere
al mio amico e quello che avrei
dovuto fare con lei sono due
concetti molti simili, purtroppo
farò l'esatto contrario, poichè
il periodo è nero, i presagi
scuri, la notte buia,
i corvi sono appostati
sulla mia testa ed io mi sento
d'essere il prossimo cadavere
sul bordo della strada in
pasto a questa stupida vita
italiana.

pagine bianche

2009-05-03T16:22:00.000-07:00

cosa vuol dire per un'artista
l'esaurirsi del bisogno espressivo?
forse è come l'avvicinarsi della morte,
che avanza lentamente e inesorabile,
portando l'oblio e il disinteresse verso
le cose terrene, l'evanescenza
dei ricordi e l'escandescenza degli
attimi di malinconia;

forse semplicemente è il fallimento?
la mente si spegne, si azzera,
le grandi idee volano altrove ed ogni
cosa diventa uguale alle altre in
un banale calderone che puzza
solo di banalità, ma non è forse
questa una condizione molto prossima
alla morte? quale artista potrebbe
accettare questo amaro limbo
privo di visioni?

io vivo in equilibrio sulla follia ma
essa ha sfondato il parabrezza del
mio cervello ed ha varcato la soglia,
ho dovuto fare parecchi passi indietro,
adesso dove sono?
dentro o fuori dalla follia?
come posso dirlo?

biogiocattoli

2009-05-01T17:25:00.000-07:00

costantemente sotto assedio,
attimi di violenza nel cielo,
piroette di metadone nei
bassifondi di questo schifo
che chiamano città,

gli ultimi resti di carne umana
sono riversi nei marciapiedi,
carogne ed avanzi, tecnologia
avariata, corto circuiti ed idee
da buttare, cut-ups riusciti male.

suona la primavera del sangue,
suona e non si ferma,
tutti guardano e tutti crepano,
come giocattoli a cui finisce la carica,
si accasciano al suolo per marcire
nella terra.
tornare
alla terra.

io e modernità

2009-04-27T16:59:00.001-07:00

non ho mai capito chi cazzo essere,
nel dubbio sono sempre stato
qualcun'altro, quasi mai me stesso,
ho pensato spesso fosse una
debolezza, poi mi sono giustificato
ammettendo che comunque è
un nostro diritto fuggire dalla nostra
natura, perchè naturalmente questa
può non piacerci o può non piacere
a chi ci circonda, e vi sono modi
molto più divertenti di passare
una serata.

io sono un tipo taciturno, schivo,
che lavora di fantasia e se ne infischia
di cosa ha davanti agli occhi, meno
vedo di questa società meglio sto.
non voglio conoscere i grandi poeti
di questo nuovo secolo, nè gli artisti,
soprattutto i galleristi, non m'interessano
i nomi affermati, li ascolto quando mi
capita, e mi capita di sorridere, ma
niente di più, è come se in fondo lo
sapessi già.

mi basta un prato, un'interminabile
paesaggio, un'architettura diversa
dal solito, qualcosa di stravagante,
ho bisogno di visioni formidabili, di
granelli di sabbia nel deserto. ma poi
in fondo non mi bastano neanche quelli.

divoro tutto, come ogni uomo privo
di ragionevolezza, e non mi sazio con nulla,
sono sempre sul punto di vomitare una
nuova sentenza che stravolga quanto
detto in precedenza, odio le ingiustizie,
questo sì, le cattiverie mi danno sui nervi,
e mi dò sui nervi quando mi riconosco
in gesti cattivi. per il resto mi è tutto
indifferente, come se fossi già pronto a morire,
perchè la morte mi fa sognare,
mi dà un'altra possibilità, l'ultimo
cambio veramente radicale, prima
di abituarmi a tutto,
a quest'oceano interminabile
di banalità e grettezza bassezza.

la morte è il sogno da cui non ci risveglieremo

2009-04-26T17:12:00.000-07:00

era una notte come un'altra
ed io stavo leggendo un passo
della divina commedia allo
specchio, come usano
gli attori quando vogliono
darsi un'occhiata.

fuori era sempre sul punto
di piovere ed il mio vicino
del piano di sopra
continuava a battere sul
pavimento ogni volta che
alzavo il tono della mia voce
solenne ed incalzante.

tutti gli uomini stavano
morendo e faticando
ed io non avevo nulla da fare,
leggevo per dimenticare
d'esistere in una maniera
schifosamente ignava,
così come vivono gli uomini
in patria mentre i loro fratelli
sono mandati al massacro durante
una guerra, nelle trincee di una
terra lontana, uccidendo gente
lontana.

la mia voce s'inceppo quando
sentì bussare finalmente il mio
vicino, sceso a portare battaglia,
non c'era speranza nemmeno
per noi due, fuori aveva appena
ricominciato a piovere ed
il vento faceva sbattere le
finestre che avevo dimenticato
aperte, intanto nessuno di noi
due era in grado di mantenere
la calma e ricordarsi che altrove
altri uomini come noi se la passavano
molto peggio.

segnali di fuoco

2009-04-25T15:07:00.001-07:00

la fissavo mentre
lei fumava durante
una pausa, fuori
dal locale, nell'aria
fresca di aprile;
si guardava intorno
rapace, sveglia,
bella come solo
una donna che sa
di esserlo,
incredibile che
fosse una cameriera:
segno evidente
del suo carattere
indomabile.

mentre i miei amici
continuavano a chiaccherare
non potevo staccare gli
occhi da lei e dio solo sa
se ho provato qualcosa,
poichè il mio cuore non
batte, si sorprende,
ma non batte,
ed ho bisogno di visioni
estreme come lei
per ricordarmi
di poter ancora amare,
di dover ancora amare;

dio santo e porco,
l'amore sgorghi,
su di noi,
una stupenda cameriera
che fuma nervosa,
un fallito nebuloso che
la fissa e vuole
amarla.
l'amore sgorghi,
su di noi.

contati e compagni

2009-04-25T15:01:00.000-07:00

chi non sorride fa presto a ritrovarsi solo
nella società dei sorrisi, è questa una triste
verità, dover farsi belli a chi hai vicino perchè
egli non ha il tempo per il tuo dolore o i tuoi
acciacchi e se domanda -come stai?- rispondi
sempre -tutto bene- altrimenti la sua espressione
si storcerà e ti guarderà con quell'aria di
disopravvazione tipica degli equilibri
spezzati ingiustamente (o forse è meglio
parlare di equilibri spezzati da sempre,
ricordati ingiustamente).

così oggi che ho perso il sorriso resto da solo
a casa a scrivere e meditare sui miei errori
e la mia condizione di solitario. non esiste
nessuno che possa consolarmi perchè son
sicuro che nessuna nè abbia voglia, sarei
di peso a chi mi conosce, tantopiù ad un
estraneo che al massimo potrei incuriosire
con le mie divagazioni sul male di vivere e
la modernità assassina di quel poco che
avevamo trovato di buono nelle nostre
brevi segnate esistenze.

l'alba di carta

2009-04-24T05:30:00.000-07:00

ho parlato alla mia testa tutto il pomeriggio
le ho spiegato più volte perchè non fosse
giusto per me che essa facesse i capricci,

ma la malasorte assegna ad ognuno di noi
una croce grande come le montagne del sinai
con cui avere a che fare per buona parte del tempo,

mi chiedo di chi mi possa fidare se il mio
pensiero dovesse diventare incoerente o
perdere lucidità, mi chiedo che differenza
intercorrerà allora tra me e le migliaia di
relitti che si vedono ai margini delle nostre
metropoli, predicando l'alba di carta,
predicando l'acqua del deserto,
i castelli d'idrogeno.

non esiste nessuna evoluzione allora a cui
possa ambire, poichè tutto è fermo, irrimediabilmente
danneggiato o semplicemente diverso,

l'altalena del mio umore mi rende imprevedibile
e le discese mi uccidono come uccidono tutti i
miei compagni di sventura con cui mi confido
sottovoce in mezzo ai normali, cercando una
soluzione che ancora non esiste e che non
può esserci, poichè la natura ci ha segnato
per un valzer con la disperazione ed un
rock con la psicosi.

la questione dell'amplesso

2009-04-19T14:55:00.001-07:00

correggimi se sbaglio,
i parassiti mi divorano
le interiora,
in un modo diverso
da come tu immagini,
bisogna provarlo per
capire la sensazione.

potersi fidare della propria identità
vuol dire avere la certezza che si
agisce comunque in prima persona
svincolati da qualsiasi altro potere,
questo non è vero,
sono in balia di vettori
che si alimentano fuori di me,
e mi cambiano, e fanno cambiare
la mia vita attraverso me,
questo come te lo spieghi?

mi accusi di essere un pezzo di merda,
potenzialmente hai ragione, le mie
azioni mi condannano, ma se io non
sono padrone di esse, in che misura
possa invocare innocenza?
e se così fosse, quanti oggi,
fra i cattivi, sarebbero salvi,
e quanti invece,
fra i buoni,
starebbero costruendo una
normalità opprimente intorno
alla morale della maggioranza,
la fottuta pazza incomprensibile
maggioranza.

chi ama restare in silenzio

2009-04-18T16:29:00.001-07:00

non esistono parole per tutte le
delusioni.
lasciarti un'altra volta mi è
sembrato come sognare lo
stesso incubo che mi tormenta
tutte le notti.

credevo di poter cambiare,
mi sbagliavo,
io morirò con i miei pesanti
bagagli cuciti sulla schiena,
ed ho paura che succederà
lo stesso anche a te,

eppure tu puoi incontrare qualcuno
che ti salvi, per te è più semplice,
sei una bella donna e sai amare
quando vuoi, sai essere disponibile.

io sono un giovane pazzo pieno di
strane idee sul mondo e sulle cose,
squattrinato e già indisposto,
per me non c'è speranza,
come vedi,
il mio silenzio è la mia stessa viltà,
per me non c'è speranza.

dov'eri quando pioveva merda

2009-04-18T09:23:00.000-07:00

ascoltarsi all'ombra degli alberi
mi farebbe piacere,
dove ti trovo mia piccola dea
se continui a scappare
mentre io mi aggroviglio fra le lamiere.
sono spento ma tu sai curare,
sono morto ma tu saprai guarire.

sono anni che girovago e sento
di rovinarmi, come si è rovinato
tutto quello che guardavo ed
immaginavo potesse diventare
diverso,
sono asfalto ma tu saprai tirarmi
fuori di qui,
tu chi sei?
angelo senza nome,
virtù che non esiste,
donna paziente che ama la vita
e che non è stata ancora rapita
da nessun'altra anima in pena.

dove c'incontriamo amore?
la strada è lunga e percorsa migliaia di volte,
tu non c'eri,
adesso manco pure io,
il nostro appuntamento
appare improvvisamente
freddo e privo di senso,
questo pensiero mi
fa male più di ogni altra
cosa.

ballare per un solo istante

2009-04-04T15:00:00.000-07:00

condizionati da alti e bassi mediatici
strumenti di morte costruite dalle nostre mani
prepotenti come caterpillar che sdradicano foreste che
neanche vediamo

sogni di notti che non abbiamo avuto il coraggio di abbandonare
errori su errori di strategie adottate dai nostri padri
che avevano perso
oltraggi a pubblici ufficiali che non abbiamo eletto in questa vita

colori, miliardi di colori,
sovraffolamento d'immagini,
overdose di parole,
frastuoni di tuoni ed emozioni,

un sottile ronzio ci urla
che siamo pazzi,
siamo tutti differentemente
pazzi o ugualmente normali,
non è vero,
siamo alle corde.
come animali.
come ci hanno ridotto o
non si pensava potessimo
ridurci con le nostre stesse mani.

ridate aria alle armi amici,
è tempo di spararci di sopra e
ripulire l'aria dalle ambiguità,
è tempo di stabilire di nuovo
se possiamo essere tutti felici
o se questo priviligio toccherà
soltanto a pochi,
allora si dovrà far fuoco,
e si dovrà morire,
morire,
o vivere
come bestie,
oltraggiati.